La guitarra es una pequeña orquesta. Cada cuerda es un color diferente, una voz diferente.
La pella que la mano
avariciosa roba
a la masa de arcilla que reposa en la pila
llega a la plataforma del impaciente torno
que el alfarero gira sin parar
con pies ligeros, mientras que sus dedos,
de uñas oscurecidas por el barro,
nerviosamente esperan dar forma a la materia.A esa arcilla compacta
acarician las manos,
sobre todo la palma de las manos,
del artesano al ritmo de la rueda.
Su cuerpo va tomado la figura
de plato, de cazuela, de orza o jarra,
para entrar en el horno
e indefenso ante el fuego convertirse en bizcocho.Aquí los alfareros,
los de rueda de abierto y de cerrado,
los torneros del aire, los de molde
y los del apretón
en giros armoniosos
modelan en el cuerpo del barro aún no cocido
bellas e innumerables
figuras que son gloria de nuestra artesanía.De entre todas las formas
que el barro toma para embellecerse
–taza, jarrón, tintero, aguamanil–
se alza la airosa y arrogante
ánfora con el vientre henchido de promesas.
En él se esconde el germen
de la belleza que la mano crea,
el óvulo fecundo,
de donde surge nuestra antigua historia,
que el ceramista mima como a un hijo.Y sus airosos brazos son como tiernas alas
que esperan el calor de muchas manos
para dar consistencia a su forma naciente.
Suena, si la tocamos, como cristal purísimo
o responde tañendo igual que una campana.
Es algo más que el sitio en el que posamos los ojos. La mirada nos da una información preciosa sobre los demás y si somos conscientes sobre nosotros mismos.
El sentido común no es nada común.
va sangrando mi memoria,
arrancarte no he podido
y me duele hasta mi sombra.
Se clavaron en mi pecho,
se hundieron en mi corazón,
hoy llorando doy por hecho,
que tu amor ya me olvidó.
Las espinas se clavaron
y me dieron sufrimiento,
mucho duelen y dejaron
a mi alma en mil lamentos.
Las espinas de tu olvido,
conmovieron mi nobleza,
resultando que contigo,
perdí toda mi grandeza.
Y no las he arrancado,
porque disfruto su dolor,
siento que vas de mi lado,
al llevarlas en mi interior
Camino entre las sombras
“Las sombras me vigilan, merodean mi casa, se entrometen en mis sueños... pero yo no tengo miedo, voy por un camino de luz, donde las sombras no pueden tocarme”.
Todo el mundo tiene rejas.
Esta vida es una cárcel,
una jaula, una cisterna
y te ahogas cuando sales.
Gloria Fuertes
Ojos hay con miradas profundas
que desnudan, todo sentimiento
De ellos no escapa el pensamiento
ni la verdad, ni la mentira juntas
Ojos hay con profundas miradas
que escudriñan hasta lo mas arcano
De esos ojos, el esconderse es vano
ante ellos, son las dudas aclaradas
Esos ojos, con su mirada avizoran
el mas recóndito, negro sentimiento
que muchos ,en totalidad ignoran
Y es que su mirar, perfora el nido
donde esta la paz o el abatimiento
dejando ver, el misterio escondido
Las “canicas” de colores
al sacarlas de su saco
muestran bellos resplandores
como los ojos de un gato.
Una vez alguien dijo que el tren pasa solo una vez. Pero yo me di cuenta que sigue pasando....pero con pasajeros distintos. Los unicos que repiten billetes son los que te importan.